CCCIX

L' alto et novo miracol ch' a' dí nostri

apparve al mondo, et star seco non volse,

che sol ne mostrò 'l ciel, poi sel ritolse

per adornarne i suoi stellanti chiostri,

vuol ch' i' depinga a chi nol vide, e 'l mostri,

Amor, che 'n prima la mia lingua sciolse,

poi mille volte indarno a l' opra volse

ingegno, tempo, penne, carte e 'nchiostri.

Non son al sommo anchor giunte le rime:

in me il conosco; et proval ben chiunque

è 'nfin a qui, che d' amor parli o scriva.

Chi sa pensare, il ver tacito estime,

ch' ogni stil vince, et poi sospire: –Adunque

beati gli occhi che la vider viva.–