CCCLVIII

Non pò far Morte il dolce viso amaro,

ma 'l dolce viso dolce pò far Morte.

Che bisogn' a morir ben altre scorte?

Quella mi scorge ond' ogni ben imparo;

et Quei che del Suo sangue non fu avaro,

che col pe' ruppe le tartaree porte,

col Suo morir par che mi riconforte.

Dunque vien', Morte: il tuo venir m' è caro.

Et non tardar, ch' egli è ben tempo omai;

et se non fusse, e' fu 'l tempo in quel punto

che madonna passò di questa vita.

D' allor innanzi un dí non vissi mai:

seco fui in via, et seco al fin son giunto,

et mia giornata ò co' suoi pie' fornita.