CCCLXIV

Tempo verrà ancor forse, Arno tranquillo,

che nostra alma Sirena,

Adria lasciando placida e serena,

torni ov'io sol per lei tremo e sfavillo:

deh, che pur tarda e frena

quella conca real di perle e d'ostro?

E qual Proteo, qual mostro la si chiude

in grembo, o Scille crude?