CCCVII

I' pensava assai destro esser su l' ale,

non per lor forza, ma di chi le spiega,

per gir cantando a quel bel nodo eguale

onde Morte m' assolve, Amor mi lega.

Trovaimi a l' opra via piú lento et frale

d' un picciol ramo cui gran fascio piega,

et dissi: –A cader va chi troppo sale,

né si fa ben per huom quel che 'l ciel nega.–

Mai non poria volar penna d' ingegno,

nonché stil grave o lingua, ove Natura

volò, tessendo il mio dolce ritegno.

Seguilla Amor con sí mirabil cura

in adornarlo, ch' i' non era degno

pur de la vista: ma fu mia ventura.