CCCXCI

D'aspra sete arde 'l prato,

arde 'l campo, arde l'Arno ampio di sabbia

letto, anch'ei lasso al cielo apre le labbia

il bel fiume assetato:

ma stilla atra, né fiato

ha da svegliar pietà nel sommo sole?

Ond'ella a noi pur suole

sì dolce sfavillare, or colpa nostra

l'ha spenta, e chi nol vede? E che nol mostra?