CCCXCIII

Un sì fero disdegno il sol n'adombra

del bel guardo soave,

che d'orror tutto ingombra

l'aria intorno al mio cor doglioso e grave,

d'eterna pioggia ei pave

di lagrimose stille:

verrà morte giamai che ne tranquille?

Morte ch'è sì crudele, o crudeltade

poiché non può pietade.