CCCXIX

I dí miei piú leggier' che nesun cervo

fuggîr come ombra, et non vider piú bene

ch' un batter d' occhio, et poche hore serene,

ch' amare et dolci ne la mente servo.

Misero mondo, instabile et protervo,

del tutto è cieco chi 'n te pon sua spene:

ché 'n te mi fu 'l cor tolto, et or sel tene

tal ch' è già terra, et non giunge osso a nervo.

Ma la forma miglior, che vive anchora,

et vivrà sempre, su ne l' alto cielo,

di sue bellezze ognor piú m' innamora;

et vo, sol in pensar, cangiando il pelo,

qual ella è oggi, e 'n qual parte dimora,

qual a vedere il suo leggiadro velo.