CCLXXII

La vita fugge, et non s' arresta una hora,

et la morte vien dietro a gran giornate,

et le cose presenti et le passate

mi dànno guerra, et le future anchora;

e 'l rimembrare et l' aspectar m' accora,

or quinci or quindi, sí che 'n veritate,

se non ch' i' ò di me stesso pietate,

i' sarei già di questi pensier' fora.

Tornami avanti, s' alcun dolce mai

ebbe 'l cor tristo; et poi da l' altra parte

veggio al mio navigar turbati i vènti;

veggio fortuna in porto, et stanco omai

il mio nocchier, et rotte arbore et sarte,

e i lumi bei che mirar soglio, spenti.