CCLXXIV

Datemi pace, o duri miei pensieri:

non basta ben ch' Amor, Fortuna et Morte

mi fanno guerra intorno e 'n su le porte,

senza trovarmi dentro altri guerreri?

Et tu, mio cor, anchor se' pur qual eri,

disleal a me sol, che fere scorte

vai ricettando, et se' fatto consorte

de' miei nemici sí pronti et leggieri?

In te i secreti suoi messaggi Amore,

in te spiega Fortuna ogni sua pompa,

et Morte la memoria di quel colpo

che l' avanzo di me conven che rompa;

in te i vaghi pensier' s' arman d' errore:

perché d' ogni mio mal te solo incolpo.