CCLXXXI

Occhi mesti, a che più lagrime tante,

e tu, che pur sospiri?

Acquetatevi asprissimi martiri,

e torna a me smarrita anima errante,

eccovi a quella avante,

che non pur l'onde e le tempeste affrena,

ma 'l bel tempo rimena, e fa del sole,

de la terra e del ciel quel ch'ella vuole.