CCVI

Verme, che notte e dì mi suggi e rodi,

lasciami pur, che satio esser dovresti.

Fame cieca d’honor, che vivi e godi

de l’altrui mal, perché più mi molesti?

Signor, le spine tue, la lancia, i chiodi

pungan sì ’l cor che loco ivi non resti.

la croce sol piantata ognihor vi stia

e la memoria il tuo sepolchro sia.