CCXIX

A che sì bel mattin, tante viole

e tante sparger rose,

se tal subito sorto si nascose

col bel verde il bel sole?

O tutte sempre mie vittoriose

speranze, or vinte e morte.

Apritevi anche a me, rigide porte

di nostro albergo estremo,

a quel suon vostro orrendo io più non tremo.