CCXLIII

L'alte bellezze a l'uno e a l'altro nome,

che vi diè il ciel, sì ben conformi foro,

che da uguagliar non sono a quel lavoro

del sogno, ch'io vi scrissi, e non so come.

Né questa ch'io piangea, né mille Rome

da sbigottirvi han con la strage loro,

perch'Amor vibreria gli strali d'oro

da le crespe non men gote che chiome.

Ma l'alma, che ne i risi e lumi vostri

è d'un proprio vigor che non s'ammorza,

e par ch'un dolce eterno viso mostri,

fresca o secca o cadente abbia la scorza,

sempre spirar potrà dentro a i cor nostri

il ben divin da la corporea forza.