CCXLIII

Fresco, ombroso, fiorito et verde colle,

ov' or pensando et or cantando siede,

et fa qui de' celesti spirti fede,

quella ch' a tutto 'l mondo fama tolle:

il mio cor che per lei lasciar mi volle

(et fe' gran senno, et piú se mai non riede)

va or contando ove da quel bel piede

segnata è l' erba, et da quest' occhi è molle.

Seco si stringe, et dice a ciascun passo:

Deh fusse or qui quel miser pur un poco,

ch' è già di pianger et di viver lasso!

Ella sel ride, et non è pari il gioco:

tu paradiso, i' senza cor un sasso,

o sacro, aventuroso et dolce loco.