CCXVII

A che bramar, signor, che venga manco

quel che avete di me disire e speme,

s'Amor, poi che per lui si spera e teme,

i più giusti di lor non vide unquanco?

Che vuol dir ch'ogni dì divien più franco

quel che di voi desir m'ingombra e preme?

La speme no, che par ch'ognor si sceme,

vostra mercede, ond'io mi snervo e 'mbianco.

– Ama chi t'odia – grida da lontano, –

non pur chi t'ama,–– il Signor, che la via

ci aperse in croce da salire al cielo.

Riverite la sua possente mano,

non cercate, signor, la morte mia,

ché questo è 'l vero et a Dio caro zelo.