CCXXI

Qual mio destin, qual forza o qual inganno

mi riconduce disarmato al campo,

là 've sempre son vinto? et s' io ne scampo,

meraviglia n' avrò; s' io moro, il danno.

Danno non già, ma pro: sí dolci stanno

nel mio cor le faville e 'l chiaro lampo

che l' abbaglia et lo strugge, e 'n ch' io m' avampo,

et son già ardendo nel vigesimo anno.

Sento i messi di Morte, ove apparire

veggio i belli occhi, et folgorar da lunge;

poi, s' aven ch' appressando a me li gire,

Amor con tal dolcezza m' unge et punge,

ch' i' nol so ripensar, nonché ridire:

ché né 'ngegno né lingua al vero agiunge.