CCXXXVI

La fronte irata contra me teneste,

poi, tacita, ridendo vi volgeste;

l'ira vidi ben'io che m'ebbe ucciso,

ma del dolce sorriso,

che bear mi potea

perché quel vostro colpo

feriti e tolti gli occhi miei m'avea,

i' non m'avidi, ond'ora me ne scolpo,

e, perché morte fa gradir la vita,

la morte che mi deste m'è gradita

ché se prima più volte i' non moriva

non avrei vita sì gioiosa e viva.