CIV

Se viva e morta io ti dovea far guerra,

vinti d'un foco e d'un pudico strale,

po' ch'è dato al mio vol sì corte l'ale,

duolmi se per tuo mal discesi in terra.

Ma se fato o destin, che mai non erra,

vuol che per morte io sia fatta immortale,

se venerasti già cosa mortale,

qual di me invidia in te si chiude e serra?

Vinci tanto furor che ti trasporta,

sì che 'l pianto non giunga più nel cielo

a turbar chi ti fu sempre diletta.

Ché piangi tu colei che non è morta,

ma viva e sciolta dal terrestre velo

sol di te pensa e qui nel ciel t'aspetta?