CIX

Deh, qual trofeo sublime,

deh, quali spoglie opime

da queste ambasce, che son tante morti,

o crudo mar, riporti?

I' son vinto d'amor, non son più vivo,

madonna al mio partir del cor m'ha privo.

Ascolta mia ragion, fermati un poco,

a la vittoria tua non è più loco.