CLVIII

Un anno intero s´è girato a punto,

che ´l mondo cadde del suo primo onore,

morta lei, ch´era il fior d´ogni valore

col fior d´ogni bellezza inseme aggiunto.

Come a sì mesto e lagrimoso punto

non ti divelli e schianti, afflitto core,

se ti rimembra, ch´a le tredeci ore

del sesto dì d´agosto il sole è giunto?

In questa uscìo de la sua bella spoglia

nel mille cinquecento e trentacinque

l´anima saggia, et io cangiando il pelo

non so però cangiar pensieri e voglia,

ch´omai s´affretti l´altra e s´appropinque,

ch´io parta quinci e la rivegga in cielo.