CLVIII

Torna a noi, ben gradita e felice ombra,

da quella, ove ti stai, beata parte,

e di più dolce suon quest’aria ingombra,

ricca di via più chiara e nobil arte.

Canta la bella mia che, leve e sgombra

del terren peso, al ciel da noi si parte

per far col lume suo, ch’ogni altro adombra,

lieto Saturno e mansueto Marte.

E credi pur che fie tanto maggiore

la gloria tua, quanto costei d’assai

oscura, e vince il tuo cantato ardore;

né ti scusar perché vista non l’hai:

poiché morta in quest’occhi e viva al core

d’ogni anima gentil tu la vedrai.