CLXIII

Onde chiare, onde quiete, il mio Narciso

ov'è, ch'io più non sento

l'amoroso concento

e più non veggio (lassa) il chiaro viso?

Hallo il Ciel forse in mia vendetta spento?

O s'è mutato in quello

o in questo nuovo Fior, che gl'è sì bello?

Ahi petti aspri di gielo,

quanto al fin v'odia il Cielo.