CLXIII

Qual forza d'erbe, o qual più duro incanto

si vide mai, com'è di questa vaga

donna gentil, che quinci e quindi vaga,

sì che pace non trovo in alcun canto.

Mal è per me s'io piango, mal s'i' canto,

e pur la mente ho sol di pianger vaga,

poich'ella più che 'l vento lieve e vaga

sempre mi fugge ed emmi sempre a canto.

Ché quell'altiera, più ch'umana luce

di que' begli occhi, in terra 'l vero sole,

m'agghiaccia ed arde, e mai da me non parte.

Ma che mi val se più per me non luce

lieta e gioiosa, poi che sempre suole

nubilosa scoprirsi a parte a parte?