CLXVII

Qual meraviglia, o donna,

s'al mio da voi partire

di vita i' volli uscire?

Da' bei vostr'occhi allora,

che son del ciel due stelle,

uscir vedeansi fora

le lagrime sì belle,

e non so che da quelle,

con certo in voi disire

ch'io mi senti' morire.