CLXX

Quel già vostro voler ch'io morto fossi,

quel mio solervi dir: - Madonna, i' pero -,

quell'eterno timor d'un guardo fiero

m'agghiaccian anco le midolle e gli ossi.

Parmi ch'a l'improviso l'occhio altero

contra me a un tratto incrudelendo s'alzi,

e che dal petto il cor percosso balzi,

ond'è sì acerbo e mal avezzo il gusto

che, se foste ben dolce, i' non vi gusto.