CLXXII

Fosca diva, e sol bianca ambe le tempie,

sempre correndo freme:

e queste piante or preme,

or quelle, e tutte par ch'ancida e scempie,

con sì pie nel meschin, nel felice empie

mani, ch'io tutto aprendo

e spiegandole il seno e i dolor miei,

m'atterro, né da lei più mi difendo.