CLXXV

In qual antica selva, o sacro bosco,

in qual fiorita piaggia, o verde colle,

nacque il buon legno su cui Cristo volle

col sangue raddolcir del serpe il tosco?

Ond'ebbe tanta grazia il mondo losco

per l'appetito disfrenato e folle

di nostra madre, ché da lui si tolle

morte per morte, e fassi chiar di fosco?

Chi fu tra' vizii mai sì sporco e lordo,

ch'a rammentar sì cruda e orrenda morte

non deste l'alma, e svegli il senso sordo?

Qual che veggendo aperte in ciel le porte,

ebro di gioia e di morir ingordo,

non brami che la Parca il fin li porte?