CLXXXII

Donna, voi m'uccidete

col voler ch'io nasconda

il foco che di spirto l'alma priva,

ma, perché voglio ciò che voi volete,

la voglia che m'uccide mi ravviva,

e il mio desir, perché al vostro risponda,

quanto più mi ferisce più mi sana,

e la morte il morir fa così vana

e sì a viver m'aita

che mi dà la cagion di morte vita.