CLXXXIII

L'alma e lo spirto dentro dal cor mista

si giace, dove è un nostro disire;

e ben avrei spesse volte a morire,

ma la speranza alquanto vita acquista.

Ne le tue rime veggio un dolce artista,

che m'insegna amar e non languire,

e con fortuna quel valor sentire,

ch'ognor, pensando, combatte e conquista.

Però di me passion non abbi alcuna,

ché pel diffetto del primo parente

ne' nostri corpi ogni mal si raguna:

chi una pena e chi un'altra sente,

e contro a questo val forza nessuna

se non esser costante e paziente.

Così da Iove aspetto il mio riparo,

che spesso è largo, dove fu avaro.