CLXXXIX

O bella man gentile,

che sovr'ogn'altra mano

di beltà rara il pregio porti e 'l vanto,

come potrà 'l mio stile

umìle, basso e piano,

appien lodarti con sonoro canto?

O cara mano quanto

merti ch'io lodi e prezze

quel vivo, bel colore,

ch'al mondo mostra 'l fiore

di tante doti tue, di tai bellezze;

ché tu sei quella sola

che l'alme ai corpi in un momento invola.

Tu sei quell'una, quella,

man delicata e molle

ch'hai d'avorio color e d'alabastro;

tu sei la man sì bella,

cui sovr' il ciel estolle

l'alto favor del tuo superno mastro.

O ciel benigno, ed astro

a me propizio sempre,

o forte mia ventura;

lasso, chi m'assicura,

che di dolcezza il cor non si distempre?

E qual amante al mondo

ha stato sì tranquillo e sì giocondo?

Ma chi potrà mai dire

della dolcezza mia

l'incredibil piacer e immensa gioia?

Chi fia che discoprire,

quale e quanto sia,

possa il diletto che non teme noia?

E ben che tosto i' moia,

i' ne morrò contento

d'aver provato prima,

che morte mai m'opprima,

il ben che l'uom eterna in un momento,

in cui dolcezza sede,

che quanta mai dolcezza fosse eccede.

Ch' i replicati baci

su quella man soave,

che 'l cor m'annoda e come vuol discioglie,

fur tutti ardenti faci

che m'arser sì, che m'have

qual fenice rifatto alle sue voglie.

Da me stesso mi toglie

la bella mano schietta,

con tanta maestate,

ch'allora mille fiate,

«questa», diss'io, «dal volgo a sé m'alletta;

e all'uno, e all'altro polo

seco m'innalza con famoso volo».

Quai d'orïente perle,

ben lucide e polite,

l'India ne mandi o qual più ricco mare,

non sarà, ch'a vederle

non paian scolorite

a par dell'unghie così terse e chiare?

O candor singolare

di que' diti sì vaghi,

così leggiadri e snelli,

che 'l cor da me divelli,

e dolcemente nel martìr m'appaghi;

rara beltà divina,

cui tutto 'l mondo onora, e ognor s'inchina.

Quando la bocca posi

su quella per baciarla,

soave albergo d'ogni mio desìo,

chi 'l crederà ch'ascosi,

per più leggiadra farla,

i pargoletti Amor in lei vid'io?

E l'alma quasi uscìo

dalle mie labbra fori

per istar sempre seco,

né dir saprei chi meco

la ritenesse allor in quei favori.

Che s'io n'avessi morte,

qual mai più bel morir o lieta sorte?

I' non dovea levarmi,

o bella man giammai,

ma mille e mille baci ancora darti,

ché sol beato farmi,

e trarmi for di guai,

tu puoi: tant'è quel ben, ch'in me comparti.

E di poter baciarti

non fu già poca grazia,

perché fatta sei tale,

che tua bellezza vale

ogni voglia acquetar e render sazia.

Ond'io mi fermo e grido,

che d'ogni gioia in te riposto è 'l nido.

Chi può, canzon, ad una ad una, tutte

annoverar le stelle,

dirà di questa le bellezze belle.