Consolatoria cuiusdam peregrini edita per preclarum virum dominum Rosellum.
Se mai divo furor, famoso e degno
osse l'alma a canctar sì alte rime
Che d'ogni altro mio stil passasse el segno,
Hora mostri mio ingegno alto e sublime
Per consolar color che 'l duro caso
De sì damnosa morte tanto opprime.
Era il mondo ne l'orto e ne l'occaso
De splendor pelegrino ornato e chiaro,
Del qual per morte hora è ceco rimaso.
A laudabile fine in pianto amaro
Molti commosson l'alma sbigotita
Come chi più suo ben che l'altro ha caro.
Né cognober costor l'alma esser gita
A quello alto signor, che a chi ben vive
Pace promette cum eterna vita.
Onde 'l poeta nostro ben descrive:
La morte è fin d'una pregione obscura
A chi vol contemplar cose alme e dive.
E perhò a cui pur troppo aspera e dura
Cossì beata morte, el proprio bene
Ama più che de quel ch'a nui se fura.
Onde quale amicitia alma mantène
De l'amico perduto se duol tanto
Quanto ch'al primo moto se convène.
Poi raffrena soa doglia el tristo pianto,
Consolando sì stesso cum ragione
Ch'esser de' guida a ciascun giusto e sancto.
E rimembra de dio l'alta intentione,
El qual, s'alchun suo bene a nui concede,
Non vol che ze doglian s'altro en dispone.
Così faccia ciascun ch'aperto crede
L'alto don pelegrino a nui concesso
Da quel summo rector che tutto vede.
E de l'amico la memoria apresso
Alhor dolce rimagna, e per languire
Non speri in alto idio haver mai flesso.
Finischa adonque il lor duro martyre
Savio consiglio, e non longhezza vana,
Se dal comune error voglion partire.
Che per mille ragion par folle e strana
L'aspra passion che prendon per la morte,
La quale alhor non è troppo lontana.
Chi esser de' che lacrimando forte
Se doglia de colui che morte atterra,
S'a lui seguir gli è necessaria sorte.
Ben misero è colui che 'l dolo afferra,
Se non fa cum la mente alchun proficto,
Col vulgo comun gravemente erra.
Esser de' de ciascuno et equo e dritto
L'animo poi che per vero destino
Lassar conven le membra e 'l corpo afflicto.
Non vegiam nui quanto è frale el camino
De sta misera vita, e in quanto affanno
Nutrito è il corpo misero e tapino?
E del presente e de quel che daranno
Gli alti piancti a nui nullo esser certo
Se non la morte fin d'ogni rio damno.
Costei ze mostra el nostro errore aperto,
El tempo breve e rapido che corre
In ver' de lei per mille casi incerto.
Perché donque ze duol, se quel che torre
Non pò potenza haver caso felice
Ne l'amico dilecto prima occorre?
Se l'universo tempo quanto lice
Vivere altrui, nostro ingegno comprenda
Come un voglia veder quanto è infelice.
E noto ze serà in quanto se stenda
In breve cosa el cupido disìo
De la plebe, che par che nullo intenda.
E perhò ciaschedun ch'è sancto e pio
Ami la morte per uscir del laccio
De questo corpo tenebroso e rio.
Miseri a nui, quanto è grave l'impaccio
Del viver nostro pien d'ogni tormento
Subdìto a caldo, a fame, a neve, a gliaccio.
E perhò rimembrando el crudel stento,
Qual mantener convène in tal sentiero
Non facian del perduto alchun lamento.
Né zi parrà 'l signore aspro e severo,
Se z'ha tolto quel dono alto e sereno,
Che ze dede conforto al mondo vero.
Anzi cum gran quïete el nostro seno
De purpurei fiori e de vïole
Odoriferi assai fia colmo e pieno.
E là dove dolère altrui se sole
Al pelegrin sepulto el dono inane
Faccian poi che da nui anchor se cole
Le membra da lo spirto sì lontane.