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Les quatre enfants joyeux me tirent par la manche,

Dérangent mes papiers, font rage, c'est dimanche ;

Ils s'inquiètent peu si je travaille ou non ;

Ils vont criant, sautant, m'appelant par mon nom ;

Ils m'ont caché ma plume et je ne puis écrire ;'

Et bruyamment, avec de grands éclats de rire,

Se dressant pàr-dessus le dos du canapé,

Chacun vient à son tour m'apparaître, drapé

Dans un burnous arabe aux bandes éclatantes ;

Et je songe à l'Afrique, aux hommes sous les tentes,

A la Mecque, au désert formidable et vermeil ;

On part avant le jour, de crainte du soleil ;

La file des piétons et des chameaux s'allonge,

Passe confusément, chemine, et semble un songe ;

La nuée au vent flotte ainsi qu'une toison ;

Et les vagues de sable, emplissant l'horizon,

Les ravins où jadis rêvait le patriarche,

Font dans l'ombre onduler la caravane en marche.