CVII

Questi colori han tante fraulde sparte

che ne trabocca ormai tutta la terra,

e sotto questi il ver s'asconde e serra

d'ogni santa virtù, d'ogni bell'arte;

chi col parlar dipinge, altri con carte;

e così il falso al ver fa sempre guerra;

gran mal fa a quel che piace, ché troppo erra

per nutrir Vener, Bacco e 'l crudel Marte.

Questi falsi color fan vari effetti:

chi trionfa, che tribola e chi stassi;

e io senza arte attendo a far sonetti.

Son oggi i mia pensieri umili e bassi,

perché bisogna aver troppi rispetti:

fia 'lfin di me quel che degli altri fassi.