CVIII.

Mentre al bel colle verdeggiava altera

La pianta, che né 'l sol cura né 'l gelo,

I vaghi rami con leggiadro velo

Spandean per tutto eterna primavera:

Potea ben di Tifeo l'anima fiera

Spregiar di Giove l'ira antica e 'l telo,

Perché non pure a' folgori del cielo,

Ma ad ogni duol, la strada interrotta era.

Or che l'arbor gentil verdeggia altrove,

Meraviglia non è se sazia l'ira,

E se 'l saetti e se 'l percota Giove.

Meraviglia fia ben come quei monti,

Mentre lacrima il fier, mentre sospira,

Non versan dentro all'onde e fiamme e fonti.