CXC

Tu già se’ giunto cinque volte, o sole,

al fin del cerchio tuo, del tuo viaggio:

ed io son pur restio, pur con vantaggio

ne vo di vita, che finir non vole.

Sparga pietosa man rose e viole

al sasso ove s’eclissa il mio bel raggio;

io lagrime e sospir, ch’altro non haggio;

forse averrà così ch’io mi console.

E voglia il ciel che si rasciughe il pianto,

e la gran forza del dolor riporte

d’havermi ucciso una sol volta il vanto.

Ma, lasso, ahi quanto tarda a venir Morte

a chi l’aspetta per rifugio! Ahi, quanto

al mal son lunghe l’hore, al ben son corte!