CXCVII

L' aura celeste che 'n quel verde lauro

spira, ov' Amor ferí nel fianco Apollo,

et a me pose un dolce giogo al collo,

tal che mia libertà tardi restauro,

pò quello in me, che nel gran vecchio mauro

Medusa quando in selce transformollo;

né posso dal bel nodo omai dar crollo,

là 've il sol perde, non pur l' ambra o l' auro:

dico le chiome bionde, e 'l crespo laccio,

che sí soavemente lega et stringe

l' alma, che d' umiltate e non d' altr' armo.

L' ombra sua sola fa 'l mio cor un ghiaccio,

et di bianca paura il viso tinge;

ma li occhi ànno vertú di farne un marmo.