CXI

Egli è ver ch'i' porto amore

alla vostra gran bellezza,

ma pur ho maggior vaghezza

di guardare el vostro onore.

Egli è ver, donna, ch'i' ardo,

ma per tema del dir male,

non pur altro, i' non vi guardo:

e' ci son certe cicale

che l'acconcion sanza sale

e vi tengon sempre a loggia;

tutti son popon da Chioggia,

d'una buccia e d'un sapore.

Costor son certi be' ceri,

c'han più vento ch'una palla;

pien d'inchini e di sergeri,

stanno in bruco e in farfalla

col benduccio in sulla spalla,

tuttavia in zazzera e 'n petto,

sempre a braccia e dirimpetto

e talor fiutando el fiore.

Giovanastri, anzi pieroni,

nessun sa quel ch'e' si pesca:

van cogli occhi a procissioni,

vagheggiando alla pazzesca.

Ti so dir che la sta fresca

chi con lor non è salvatica;

e' non sanno uscir di pratica,

poi salmeggion di lei fore.

I' per me so' innamorato,

e 'l color mio ne fa fede:

ma chi m'abbi a sé legato,

quella 'l sa che 'l mie cor vede.

Ècci ben chi d'altra crede,

perch'or questa or quella adocchio,

ma sottecchi ho sempre l'occhio

a colei che m'arde 'l core.

Ben vi prego, o donna cara,

che coll'occhio onesto e cheto

non vogliate essermi avara

d'uno sguardo mansueto,

o d'un risolin discreto,

che per or mi tiè contento:

e io sempre sarò intento

a salvare el vostro onore.