CXII

Non sofferir, Signor, più: manda, manda

tal guerra adosso a chi pur grida guerra,

che sé e' suo' figliuo' veggia per terra

morir di fame o viver sol di ghianda,

o abbian diamanti per vivanda

pel tuo giudicio che già mai non erra,

o che e' vegnan a sì fatta serra,

che tra le spade ognun suo sangue spanda.

Piovi tempesta sopra loro, e foco,

attùfagli in un puzzollente lago,

dove l'abisso s'apra nel suo loco,

sì ch'egli 'nghiotta chi di guerra è vago:

però che ella è gente sì da poco,

che 'l mondo griderebbe: - Io me ne apago. -

Nimica di vertù, brutta canaglia,

che voglion guerra, e mai non vidon maglia!