CXIV

Arde l' alma s' io miro, e se non veggio

De' bei vostr' occhi i rai, cresce l' ardore,

Lasso, e pur lungi è da la morte, e more,

E 'l soffrir male, e lo schivargli è peggio;

Vivo è 'l desio mai sempre, ond' io vaneggio,

Nemico interno, in cui mi vince Amore,

E d' incendii ministro, e di dolore

Fiss' ha nel petto a duro imperio il seggio;

A che dunque fuggirvi? indarno io spero

Sottrarmi a voi, se 'n vostra vece ei regna

De le vostr' ire essecutor severo,

Che se giamai conforto Amor m' insegna

Ritrar da' miei pensieri, ei crudo e fero

Altra, che da voi sola, aita sdegna.