CXLI

Discolorato, lontananza fera,

hai le più rugiadose

e le più fresche rose

ch'aprisse alba già mai di primavera:

ma verrà mai, deh, sera,

poi che per queste mie

luci non è più sol, non è più die,

ch'io mi ritorni a voi, divine stelle,

onde il sol vostro mai non si divelle?