CXLI

O benigna, o dolce, o preziosa,

o del tutt'amorosa

madre del mio signore e donna mia,

ove fugge, o' chiama, o' sperar osa

l'alma mia bisognosa,

se tu, mia miglior madre, haila 'n obbria?

Chi, se non tu, misericordiosa,

chi saggia u poderosa,

u degna 'n farmi amore u cortesia?

Mercé, donque: non più mercé nascosa,

né paia 'n parva cosa,

ché grave 'n abondanza è carestia.

Né sanaria la mia gran piaga fera

medicina leggera.

Ma, si tutta sì fera e brutta pare,

sdegneraila sanare?

Chi gran mastro, che non gran piaga chera?

Se non miseria fusse, ove mostrare

se porea, né laudare

la pietà tua tanta e sì vera?

Conven dunque misera,

a te, Madonna, miserando orrare.