CXLIII

Qual fia ragion che 'l duol misure e tempre

poi che perduto avem pegno sì caro?

Volgi, Musa, la cetra in pianto amaro

e 'l tuo dolor le mie rime contempre.

Morto è 'l gran Bembo che 'n sì dolci tempre

cantò d'amor col maggior tòsco a paro,

e morto il piange ogni intelletto chiaro:

ma voi, Cappello, avete a pianger sempre?

Però vi sete a richiamarlo vòlto,

qual nuovo Orfeo, coi più soavi accenti;

ma indarno, oimè! che 'l ciel per sé l'ha tolto.

Signor, io so che 'l vostro danno è molto;

ma, perché son tutti i rimedi spenti,

la sofferenza omai v'asciughi 'l vòlto.