CXLIV

Chi crederà che sovra questi colli,

carchi di neve e ghiaccio d'ogn'intorno,

arda la notte ed arda ancor il giorno

da quella lunge, d'onde Amor ti estolli?

Tu vedi pur che tutto son di fuoco,

e va crescendo ognor l'ardente fiamma,

che 'n me rinfreschi con le tue quadrella;

ma non degni, Signor, ch'una sol dramma

sent'ella dell'incendio, ov'io m'infuoco

e l'ardor provi della tua facella.

Ché se quant'è leggiadra, vaga e bella

fosse pietosa, i' diverrei beato

cangiando in gioia il mio doglioso stato,

ch'or mi tien gli occhi lagrimosi e molli.