CXLVIII

Or hai de la sua gloria scosso Amore,

o morte acerba; or de le donne hai spento

l´alto sol di virtute e d´ornamento,

e noi rivolti in tenebroso orrore.

Deh perché sì repente ogni valore,

ogni bellezza inseme hai sparso al vento?

ben potei tu de l´altre ancider cento,

e lei non tôrre a più maturo onore.

Fornito hai, bella donna, il tuo viaggio,

e torni al ciel con giovenetto piede,

lasciando in terra la tua spoglia verde.

Ben si pò dir omai, che poca fede

ne serva il mondo, e come strale o raggio,

a pena spunta un ben, che si disperde.