CXXI

O pria sì cara al ciel del mondo parte,

che l´acqua cigne e ´l sasso orrido serra,

o lieta sovra ogni altra e dolce terra,

che ´l superbo Appennin segna e diparte,

che giova omai, se ´l buon popol di Marte

ti lasciò del mar donna e de la terra?

Le genti a te già serve or ti fan guerra,

e pongon man ne le tue treccie sparte.

Lasso, né manca de´ tuoi figli ancora

chi, le più strane a te chiamando, inseme

la spada sua nel tuo bel corpo adopre.

Or son queste simili a l´antiche opre?

O pur così pietate e Dio s´onora?

Ahi secol duro, ahi tralignato seme!