CXXIX

Quel dolce affetto e que’ pietosi modi

che mi mostrasti il dì che ’l viver mio

cadde per sempre e che ’l mio sol sen gio,

ma ben lasciommi al cor le fiamme e i nodi,

fin ch’io polve sarò con fermi chiodi

staran ne l’alma, o bella opra di Dio,

donna che, ricca oltra l’human desio,

di te stessa in te stessa altera godi.

Ben vorrei dir di te; ben a le carte,

a la penna ne vo, ma troppo invano,

ché tosto il pianto torna e men diparte.

Tal corre infermo al rio per febre insano,

poi resta a mezza via debile parte,

ché gli vien manco il piè, l’occhio e la mano.