CXXVII

Non sa Fortuna in sì terribil porto

Condur la stanca et fral mia navicella,

Che pur dinanzi non mi veggia quella,

Per chi scolpito Amor nel fronte porto:

Né porrà mai recarmi tal conforto,

Per volger di sua rota, o di mia stella,

Che come già gran tempo, così d'ella

Non parli sempre, et scriva vivo et morto.

Con lei mi sto se io dormo, qual se io veglio;

Et di lei penso, se la lingua tace,

Che ragionando sempre d'ella dice.

Amor, che a sì bel foco mi disface,

Così mi gira per divin conseglio,

Per farmi più nel mio martir felice.