CXXXIV

Anch'io, misera, senza

la più chiara che 'l sol dolce mia vista,

son caduta dal cielo; o dipartenza,

o lontananza trista,

ogni cosa m'attrista e mi sconforta,

e nulla mi conforta:

ebbe già mai dannato

spirto del Cielo il più doglioso stato?