CXXXIV

Né la man ch’in se stessa il ferro torse,

o condusse il destrier di legno al Xanto,

né quella che percosse un solo, e tanto

afflisse Roma e pose il mondo in forse,

né la man ch’al bel tempio il foco porse

fu sì crudel né scelerata quanto

quella che per lasciarmi in pene e ’n pianto

chiuse que’ duo begli occhi, e non s’accorse

che chiuse il sole, e ben fu troppo ardire.

O quella pur, che me vivo sotterra

non pose anchor con quel bel velo amato,

perché si veggia come vada e spire

un cadavere, un tronco in su la terra,

miracol novo e miserabil fato!