CXXXVI

Chi mi darà di lagrime un gran fonte,

ch'io sfoghi a pieno il mio dolor immenso,

che m'assale e trafige, quando io penso

al poco amor del mio spietato conte?

Tosto che 'l sol degli occhi suoi tramonte

agli occhi miei, a' quali è raro accenso,

tanto ha di me non più memoria o senso,

quanto una tigre del più aspro monte.

Ben è 'l mio stato e 'l destìn crudo e fero,

ché tosto che da me vi dipartite,

voi cangiate, signor, luogo e pensiero.

– Io ti scriverò subito – mi dite –

ch'io sarò giunto al loco ove andar chero; –

e poi la vostra fede a me tradite.